Nous lui avons parlé en vain de solitude, d’étranges dissipations d’énergie. Les troncs comme barreaux et les arcades une autre prison, le sol durci par le gel ; une faible neige.

Va savoir ce que nous aurions pu faire pour cet objet.
Nos mains s’engourdissent ; elles enflent un peu et rougissent. Pas un promeneur.

Nous parlions alors d’un décor de cinéma : un cadre large, une caméra stabilisée ; juste assez de travers pour faire croire à au miracle de l’oeil humain.
Nous parcourions des couloirs en silence, touchions des ombres huileuses sans substance. Portes vernies. Du bâtiment désert et la petite fenêtre, second cadre : l’incandescence sur la tôle abstraite des usines. Nous vivions encore l’été sans vraiment le sentir ; évoquions la Catalogne, ses structures organiques.

La vitesse d’un astre imprimé sur les matériaux cuits et les branches; caractérisé par l’étirement des ombres sur les primitives difformes. Un brouhaha diffus. Des cris d’enfants.

Excepte pàrquing.

À la joue des vieilles tours pétries d’arthrose BTP, Le tissu cicatriciel, orange, solarisait en plein quartier gothique.

Peu d’entre eux remarquent, au-dessus de leur tête, l’alimentation de la grande machine.

Accordée avec une certaine perfection climatique, malgré un bord de toiture aliasé et le repli progressif de son architecture, la rue semblait plaire au regard paresseux du touriste.

La barrière protégeait vainement le béton nu d’une eau trop verte, le béton ne bougeait pas. Et lui, au-delà, gris froid tout juste dégrossi, protégeait les curieux immeubles d’habitations de pencher autre chose que leurs dernières fenêtres au-dessus du parapet ; protégeait du petit bassin d’eau verte plus accessible que l’atmosphère azotée.

Les motifs se répètent: l’instabilité des verticales, les habitudes, les arrangements de couleur reproduits à l’inverse, la clarté en découpe à quelques mètres des ouvertures annexées par les touristes. Le crépuscule trébuche au ralenti sur la ciutadella.

La belle figure triture son verre, le disque segmenté du citron, la menthe, accuse en plein midi l’amoralité de sa tâche. Le mojito est à mi-vie.
Doigts féminins autour du verre. Figure androgyne aux grandes ailes repliées. Une terrasse en plein Gracia.

« On me demande parfois d’emmener des personnes qui ne le méritent pas. Cette nuit encore, j’ai abattu des figures puissantes. Des démiurges. »
Personne ne remarque vraiment la créature, pas même nous. Elle nous demande :
« T’a-t-on déjà porté la responsabilité pour un acte terrible? »

On charge ces mains manucurées d’emporter les âmes. Par moment, les ailes sont en feu ou métalliques, impossible à déployer ici.
« Cette nuit, une ville lointaine et hors du temps, une cité de l’ancien bloc de l’est, a disparu par pans entiers. »
Elle dit :
« Des quartiers furent engloutis. Des brèches se sont ouvertes. Des tours et des jardins. »
Elle dit aussi :
« Je n’aime pas voir ce que je suis devenue. »