Les raffineries furent les premières à disparaître. Puis vint le pont, les différentes portes de la ville, toute la baie, bientôt les hangars et les usines ; l'aéroport. Il regardait cela avec fatalisme, tout voir disparaître.

Pour un temps très court, prendre de la hauteur.

Leurs mains prises, l'une dans l'autre, les doigts serrent fort. Marcher sous le couvert de jardins privés, les branches débordent des propriétés sur les rues en pente.
Ils s'arrêtent, ils s'étonnent parfois : la vue en fin d'après-midi, les jardins suspendus en ombres chinoises.

Paysage aride en nuances, plate-forme torturée, du béton ; mélancolique par ce temps. Les reliefs tirant vers le bleu avec la distance.
Les grillages encadrent notre regard vers les titants industriels, ces grues ; têtes hautes et défiantes de tout. Quelques personnes, rares, s'identifient aux créatures et se dissimulent dans leurs silhouettes métalliques, parfaitement alignées, presque invisibles.

« Oh, bien sûr, ce n'est pas encore le printemps. »
Derrière des kilomètres d'azote se profilent le chef de nouveaux cargos de neige ; des nuages très haut hissés sur l'horizon, têtes et épaules, mais ils sont encore loin, peut-être qu'ils nous contourneront de guerre lasse.
Les arbres sont découpés dans l'atmosphère, devant eux, les cargos ; les arbres en figures simples, presque de la déco pour intérieur chic. La neige élégante habille le creux des sillons enfin mis à nus, la glace sera bientôt un faible souvenir. Les sillons déjà verts et la nature prête à reconquérir.

Il se tient en bord de mer, à distance des rouleaux gris. L'air humide dénonce les averses récentes. L'asphalte luisant, les odeurs piquantes. Le sel.
Il règle un service inconnu sur une borne abandonnée. Il serre son caban au plus près, relève son col, habillé de sombre ; retient comme il peut un parapluie dans le creux de l'épaule.

Noirs et blancs ; le spectre se trahit par des notes discrètes : brève apparition de feux-stop lorsqu'un véhicule rejoint le parking ; l'expression pâle d'un cerf-volant dans les couloirs de gaz chauds. On les remarque à peine.
Les vapeurs des chaudières camouflées dans les nuances du ciel bouché.

L'homme vêtu de noir s'éloigne, les plis du pantalon apparaissent plus clairs, les souliers forcent le chant du gravier foulé.

Fin d'intermède côtier, où un nouveau décor de plomb menace, déjà fier de sa hauteur. Un rivage pâle. Un peu de brise. La chaleur, encore.

Quatre clichés.