Ce sont des marées régulières d'employés en costume-cravate, les uniformes serrés malgré la chaleur ; le bruit des talons contre la dalle. Le béton brûlant renvoie une odeur âcre.

Les tours de la Nomenklatura, grises, parfois bleues pour se confondre avec l'éternel été. Rues à peine abritée du Lutecia oriental.
Des sonneries de téléphones chantent des fenêtres laissées ouvertes, les claquements mécaniques des claviers, les annonces de service. Le midi, à nouveau le bruissement des cadres ; ils parlent peu, tous absordés par leur tâche, à servir les singes.

Ils quittent les berges pour les rues fuyantes, remontent vers Tolbiac, les rivages sud de Lutecia. Amon perce le plexiglas de la gare, filtre au travers des poutres ; Isobel le scrute tout en marchant. La lumière vire à l'orangé, aux heures sanguines.

Jaz murmure :
« Bientôt le blackout. »
Amon gagne le même teint cuivré en embrasant la chevelure d'Isobel. Et Isobel de forcer un peu le pas.

La ville se replie lentement sur elle-même. Lutecia par un soir de juin.
Ici, les murs pâles, les ombres roses dans le crépuscule ; l'entrée y apparaît limpide, la surface solidifiée d'un lagon.

L'heure avancée couvre de bleus les passages couverts. Un néon distribue le feu volé au soleil par sa lueur modeste ; des étincelles crépitent sur le bitume en image arrêtée.
Température douce, brise fraîche précédant la nuit totale.