La belle figure triture son verre, le disque segmenté du citron, la menthe, accuse en plein midi l’amoralité de sa tâche. Le mojito est à mi-vie.
Doigts féminins autour du verre. Figure androgyne aux grandes ailes repliées. Une terrasse en plein Gracia.

« On me demande parfois d’emmener des personnes qui ne le méritent pas. Cette nuit encore, j’ai abattu des figures puissantes. Des démiurges. »
Personne ne remarque vraiment la créature, pas même nous. Elle nous demande :
« T’a-t-on déjà porté la responsabilité pour un acte terrible? »

On charge ces mains manucurées d’emporter les âmes. Par moment, les ailes sont en feu ou métalliques, impossible à déployer ici.
« Cette nuit, une ville lointaine et hors du temps, une cité de l’ancien bloc de l’est, a disparu par pans entiers. »
Elle dit :
« Des quartiers furent engloutis. Des brèches se sont ouvertes. Des tours et des jardins. »
Elle dit aussi :
« Je n’aime pas voir ce que je suis devenue. »

La rue des prairies stoppait net devant la construction compacte en plein vingtième arrondissement.

Une jeune enfant, vêtue de jaune, dansait sur la route des canonniers.

Lorsqu’enfin nous lui laissâmes l’initiative, la ville se défendit du mieux possible. Levant barricades et travaux, barrières DDE, tranchées aux trottoirs et, au-delà encore, la brique tassée par la géologie fine, rouge écorché, barrière métallique et fenêtres étrécies. La ville protégeait les jardins, l’oxygène et tout végétal, nous préférant dehors et sans abri, offert à l’aride bouleversement climatique.