Couverture pour le roman « Escape from Hell ! », de l'écossais Hal Duncan, aux éditions Folio.
Il s'agit d'une collaboration Daylon + Lasth, à l'heure actuelle non validée (nous insistons).

Drôle de parcours pour ce visuel ; notre troisième collaboration avec l'auteur (voir Vélum et Encre), un parcours chaotique, fébrile, pour illustrer ce très court roman (novella) aux forts accents d'actionner contemporain. 150 pages sous amphétamines de chaos, de rébellion, dans un New-York infernal, un Gotham, où quatre âmes fraîchement débarquées du Styx décident de se faire la malle. Un NYC/Gotham étrange, sombre, où la statue aveugle de la Justice remplace la Liberté ; où Central Park renommé Central Pit offre un puits sans fond vers les derniers niveaux de l'Enfer où vit Lucifer himself.
C'est le postmortem que nous vous proposons aujourd'hui, en quatre étapes. La suite, juste après.

La proue immobile et le reste du bâtiment impose, le continent pris dans le plancher océanique et la mer pourtant offerte devant lui. Des promesses sans défiance, la Méditérannée patiente. Un jour ; oui, un jour, le bateau dont ne verra jamais les voiles traversera la mer.

Un fragment de chaleur partagé, familial, agrippé comme pour demander du secours alors qu'on le donne, offrir l'étreinte /

À cette heure-ci, sans se presser, des passants : ils s'arrêtent parfois puis repartent, nous les pensons participants d'un concours de chaises musicales sans enjeux ni hâte.

Nous les voyons : ils prennent un siège face à la mer latine, sans autre but que de contempler ; attendre.

Ils évoluent sur une frange très étroite, adossées aux hotels et longeant le bord de mer. Sous les plantations et les banderoles, marcher sur une promenade unidimensionnelle. Travelling latéral dans un couloir invisible, le souvenir de plate-formers dans des décors exotiques, contemporains à présent.

Les silhouettes passent sans imprimer l'œil, anonymes dont la vie nous importe peu. Des créatures aux parapluies plus ou moins identiques, fluides à l'image du temps.
À l'écart, des tablées vides. Il fait trop froid pour y croiser un client qu'on supposerait occupé à la combustion d'une cigarette. Février. Des chaises humides, perlées d'eau malgré le auvent tendu. De l'inox glacé. Des vitres embuées on-ne-sait-comment qui nous brouillent la vision du boulevard.

Tout l'arrondissement se contracta dans un processus très lent mais invincible : d'abord des murs, de la pierre assemblée, du béton ; de plus en plus. Ce fut local, puis la ville commença à se replier de même. Quand le ciel fut obscurcit par la nuit, les rues s'étrécirent à leur tour. Le jour ne se leva plus ensuite.
Nous devions cesser d'évoquer notre champ de vision, c'était ridicule. Des échafaudages furent posés pour freiner ce qui ne saurait l'être, personne n'y croyait, pas même eux, les employés de la ville : ces hommes en jaune, bandes réfléchissantes et casques de chantier, ces ouvriers impuissants.

Peu à peu, encore moins d'espace et malgré les néons, à cause d'eux, de mauvais néons, savoir toute la ville sur nous, écrasante.

Un peu plus tôt, nous étions encore errants, flâneurs sans être perdus dans les tranchées dévalant l'Endoume. Le nez au Sud, à l'Est, le vent tiède, agréable ; nos pas nous emmenant comme les rues vers le contrebas et la Pointe Rouge.

Des événements multiples, répétés, auto-entretenus, transmis, collectés, mémorisés /

Le vieil homme l'interpelle de loin :
« Oh, toi voyageur, arrivé par la mer et échoué, falaises calcaires pour te retenir d'aller plus loin ; il est trop tard, oui, tu as fini de naviguer le feu dans le dos et le pied de la ville : il a freiné ton propre bâtiment. »

Le voyageur, pas tout à fait un marin, hésite, s'agite et déambule. d'un pied sur l'autre. Son expression est épuisée, perdue dans les flancs de terre promis aux dieux et de fait, des territoires marqués de ce terrible monochrome orange, les hauteurs.

Un bon moment que l'eau monte, bout, nous repousse peu à peu. L'eau irréelle et l'ombre des vagues à se teinter du peu de limon qu'elle trouve. L'écume mousseuse à nos pieds sales, le sable gorgé, lavé lui aussi.

C'est aux murs des vieux quartiers qu'on les retrouve. La peau souple, plissée, organique, enroulée et suspendue au réseau électrique.
Des cocons où germent les choses futures, des monstres ou peut-être des héros, de futures créatures mythique que pour le moment les passants ignorent.

Et ils vinrent, ils étaient nombreux ; ils marchèrent sur la ville et annoncèrent que ce lieu était le leur. Qu'ici désormais seraient adorés leurs dieux. Qu'ici seraient jugés les titans. Ils vinrent et érigèrent des monuments immenses, des mégalithes qui supporteraient la traversée des siècles.

Enfantés d'une géométrie simple puis dupliqués tout le long des boulevard : ces logements, des teintes sucrées ; en d'autres lieux nous aurions imaginé à la place une grande barrière de corail, gigantesque et émergée, des couleurs aussi vives mais différentes.
On avance, les immeubles se répètent entre deux hôtels ; level-design nineties. La preuve rassurante d'une ville comme seul décor, blanche, innoffensive.

À quelques secondes de l'extinction totale. Le dieu solaire, ce dieu en fin de combustion, pèse sur la mer ; contact cyclique, sanguin, de toute sa masse d'astre à peine quantifiable par nos yeux d'hommes.

L'eau nous revient précieuse. Rouleaux parfaits presques silencieux. La fraîcheur s'invite.

Métaux, hangars, grues et containers ; rumeurs aussi ; transpals, remorques pour trente-huit tonnes décapitées, bureaux poussiereux, béton partout, sans oublier l'iode. Les docks cet après-midi dilués dans la pâleur, à peine trahis par leur propre ombre. Éclairage étale pour ciel couvert.

Quelqu'un vient m'expliquer: ce sont des messages codés, des bribes anciennes, tout ce qu'il reste de mémoires déjà anciennes, déchirées ou bien, oui, désagrégées. Il ajoute que, forcément, le message est incomplet, qu'il faudrait écumer les autres rues et assembler patiemment les autres lettres, ces quelques mots. La leçon faite, mon interlocuteur s'éloigne ; il repart comme si nous ne nous étions jamais parlé.

Leurs mains prises, l'une dans l'autre, les doigts serrent fort. Marcher sous le couvert de jardins privés, les branches débordent des propriétés sur les rues en pente.
Ils s'arrêtent, ils s'étonnent parfois : la vue en fin d'après-midi, les jardins suspendus en ombres chinoises.