Une pensée à peine formée glisse avec les eaux de la conscience : je pense aux images que l'on nous montre de Tokyo, ces rues / l'espace ouvert béant est bien trop fort, tout ce bleu imprimé au fond des yeux, plus électriques que les câbles cuivrés ; moins lâche aussi : la beauté tendue, impérieuse, presque blanche.

Ici bas, dans les tranchées étroites d'un quartier gorgé de chaleur précoce / peau tiède, nous nous adossons aux façades, sous les frondaisons plastiques.

Des câbles sont accroché au-dessus des chambranles, tirés depuis des quartiers lointains jusqu'ici et après. Ces faisceaux chevillés aux murs, on y branche des dérivations qui filent sur des trajectoires divergentes : accrochés aux hauteurs, aux toits ; coincés dans le bois d'une porte vers le cœur d'un foyer. Les fils blindés que l'on branche sur toute source possible pour pomper, plutôt qu'alimenter. Extraire l'énergie, tirer des watts de toute la ville et les ramener sur le chemin inverse. La Numérotation des maisons prise à rebours.

Beaucoup de bruit et pourtant silencieuse; la ville parquée derrière des barreaux tendres, à peine de l'écorce, de la fraîcheur végétale surtout.
La mer s'agite un peu, vraiment très peu, des vagues pas plus hautes que la main pulvérisées mollement contre la roche claire. Une route suit fidèlement le tracé de la plage, d'autres palmiers encore. La ville est blanche, n'ose provoquer le littoral de quelque teinte. Des touristes, beaucoup d'enfants.

Derrière, ce qu'on oublie trop facilement: les montagnes silencieuses et leurs coiffes de neige, les pentes douces vers la mer. L'air, très doux, le calme malgré la densité de la ville. L'eau.

Nos errances nous ont porté jusqu'ici, au-delà des ruelles et de maisons tordues, tout droit, nos corps à fendre le Mistral de biais. Encore lui. Décor d'épure, nous n'irons pas plus loin ; nous repartirons bientôt, surpris et capturés par l'abribus. Nous pensions ce mobilier gris, urbain, triste ; écrasé par des masses bétonnées ou granitique quand ici il émerge. Une rareté dans un désert. Les bus qui s'arrêtent ici déposent des voyageurs sur le petit bord de la côte, des voyageurs un peu perdus. Le large est séducteur.

Paysage aride en nuances, plate-forme torturée, du béton ; mélancolique par ce temps. Les reliefs tirant vers le bleu avec la distance.
Les grillages encadrent notre regard vers les titants industriels, ces grues ; têtes hautes et défiantes de tout. Quelques personnes, rares, s'identifient aux créatures et se dissimulent dans leurs silhouettes métalliques, parfaitement alignées, presque invisibles.

La patine sur toute la vieille ville. Dans les ruelles, s'arrêter devant un mur comme on peut en apercevoir des dizaines. Ici, sur notre exemple, l'azur volé aux dieux incrusté dans le revêtement puis laissé au temps. Il s'émiette ; un puzzle démantelé à vitesse faible et quasi nulle. La scène est, à notre échelle, figée.

Un anonyme lève la tête, visiblement perplexe. Il lève la main et désigne les arêtes crénelées : il compare l'architecture à un décor de théâtre, la sensation d'être coté coulisses quand de l'autre coté, cet endroit que l'on fantasme, il n'a plus rien d'autre que l'eau, les quais un peu austères, les docks. L'anonyme demeure statique, main en visière, visiblement fasciné par l'agencement très particulier de toute cette géométrie.

On oublie le soleil. Petits capitaines, ils cessent toute navigation, ces hommes au grade imaginaire. Il est tard, déjà tard ; flots liquides que les coques ne brisent pas, au mieux plient, masse blanche et altostratus tous aussi clairs, vraiment pâles.
Revenir au port lorsque les détails du monde se dissolvent.

Variation sur le thème du New York imaginaire, Central Park effondré et ses entrailles luminescentes.
Encre + photographies + peinture numérique.

J'entends des voix inconnues emprunter le chapeau et les emphases d'une bourgeoisie oubliée :
« Comme il est étonnant qu'un golem aussi dépourvu de noblesse puisse clamer si fort sa nature /
— L'écrire de toutes lettres, aussi »
Le mot immobile, insensible aux remarques, le sans-serif industriel et le slab l'étirant vers une sortie de secours.

Elle me montre les murs, la ville extrudée ; les matériaux extraits des amours telluriques. Elle me montre aussi les vitres, brillantes, ce sont des miroirs, de la minéralité incrustée dans la roche. Elle me parle de quartz et de calcite, elle me parle de roches aux noms plus vulgaires, certainement plus grises aussi. Nous fixons les vitres qui nous laisse imaginer toutes les vies possibles derrière elles.

Ombres de palmiers, troncs et feuilles totalement noires, paradoxalement bienveillantes ; on se remémore ces décors stylisés sur fond bleu.
Bleu comme les immeubles glissés sous la surface du crépuscule, les premiers néons sortent leurs visages électriques de cette eau.

Ici : les archipels de vie en ces heures déjà trop nocturnes pour les assauts de l'hiver, les derniers. Du jour et du chauffage aux terrasses, le printemps est annoncé. On le chuchote ici.

Le toit des immeubles crépite, le zinc chante et ne refroidit pas malgré le Mistral ; ici le rebord du monde, les dernières falaises, quelques îles et des forteresses maritimes pour se protéger de menaces absentes, rien après.

Peau et tissus oranges, les yeux sombres, la tension absente, les gestes lents, le mobilier orange lui aussi, l'éclairage abstrait alignés en objets non indentifiés, les alcools presque translucides et sanguins.

La banquise misérable termine de fondre, millimètres rongés au fil des heures, eau douce rendue au monde ; le sol s'empare du voile, s'enroule et brille. Nous marchons entre les flaques prisent de soleil et les ombres parfaites, puissantes dans le jour oblique. Les arbres immobiles. Les travaux au milieu de nulle part. Nous seuls témoins de l'hiver s'achevant.

Ils ne cherchent même plus à entretenir les murs : les affiches se décollent, ne restent que le sièges de plastique jaune, polis par les passages successifs de voyageurs. Ils se recroquevillent sur eux, sur leurs îles, archipels jaunes. La station résonne bientôt de l'arrivée du monstre.

À les traverser, ces zones du village nous paraissent incomplètes. Bâtiments préfabriqués, toits de tôles, zones de travaux et tranchées encore ouvertes. Des gens travaillent pourtant ici ; depuis des années. Au milieu ou à l'intérieur même des éléments montés à la hâte, près d'arbres dont on a oublié d'achever le feuillage.