Pour ce que nous pouvons en voir, le quartier est abandonné. Des voitures sages sur le bas-côté, des boutiques le rideau baissé. Des horaires d'ouverture encore lisibles à l'entrée des minuscules parcs d'HLM. La neige mange, dévore, pièce après pièce, son suc digérant les toits puis les balcons, les façades, les surfaces horizontales.

Dans la neige, quelqu'un a écrit : « voici venue la fin du monde » et l'écriture est maladroite, pleine de conscience, l'événement révélé au bout des doigts ; on imagine des engelures et des laines tristes. La neige forme aussi des congères et de la glace ramollie sur les traces des fuyards.
Certains ont tenté de quitter la ville. Le ciel s'affaisse minute après minute.

La ville est au-delà de la colline. Il faut en franchir la pente, ses vieilles maisons accrochés à la matière ; les arbres fatigués, la route en chicanes, des ruelles aussi. La ville, c'est ce que me cache la montagne. La ville est une promesse les nuits brumeuses, quand j'aperçois sa lueur orangée dans les nuages.

Dans notre dos et le crépuscule mauve : les zones industrielles, les hangars, toutes les machines signifiées par les colonnes de l'usine de retraitement ; ces figures relèvent d'une mythologie urbaine ; fières, leur base invisible derrière les toits, leurs corps métalliques émergeant de la pierre.
Nous sommes pris en tenaille, entre la ville et les zones.
Oui, des corps signalés des feux multiples, des points rouges dans les nuances sombres ; et au-dessus de leur tête : les épaisses vapeurs crachées de leur bouche.

Pas d'image dans ce billet. Et à ce propos, comme certains d'entre-vous l'aurons remarqué : hier, pour des raisons techniques, mes images (photos, couvertures, etc.) ainsi que les contenus en téléchargements, étaient indisponibles pour cause de bascule d'hébergeur du dmw. Tout est aujourd'hui rentré dans l'ordre. Vous pouvez reprendre une activité normale.

Le reste de la rue est brutalement annulé. La nuit déjà épaisse se rend un peu plus opaque. La nuit pliée autour du mannequin. L'héroïne décollée de toutes les fantaisies possibles, plus neutre que jamais malgré ses vêtements de créateur. La ville bourdonne, le froid rend le modèle plus inhumain encore. Et, même sans visage, le modèle nous parle : des mots inintelligibles ; elle avance sur nous sans quitter la vitrine un seul instant.

Ils profitent de la nuit pour déconstruire. Toute la ville, ils en font tomber les murs, soulèvent le pavé de sous le bitume, érodent la pierre et noient toute circulation dans le non sens.
Les feux ne clignotent plus que par leur propre caprice, les devantures se dépouillent au profit de couleur en à-plat, n'importe laquelle, la ville change.

C'est une idée innatendue en ces périodes de fêtes ; "saugrenue", ajoute quelqu'un, un anonyme. D'habitude, la fantaisie est cadrée, contrôlée, nomenclaturée sur catalogue. Les enfants encore debouts à cette heure s'en amusent, les parents hésitent. On modifie les limites des travaux routiers, d'autres peignent des histoires courtes sur les murs. Des inconnus arrivent de chaque ruelle et se réunissent spontanément pour construire des châteaux de sable à la lumière du métropolitain. Le rire timide d'une jeune femme dans les bras d'une ombre transie par le froid.

À force d'arpenter ces chemins de mauvais asphalte, rugueux, rustiques, à remonter la pente irrégulière de l'unique voie praticable, on se débarasse des habits humains, de la ville, oui, des maisons et des marcheurs, le bruit de cailloux sous les pas et les même pas à frapper régulièrement le sol, le cliquetis des sangles sur le chemin des granges ; on perd aussi les signes de terrassement, les bords du chemin deviennent un peu plus flous, de la terre et bientôt des herbes, bientôt marcher en plein champ ou une prairie, les herbes hautes, encore peut-être une ruine comme une souvenir, puis un effort, la fatigue est saine : atteindre le sommet.

En ces week-ends aux magasins ouverts, on note les familles arpenter les zones commerciales balisées, des territoires isolés du monde. On y croise des scènes aux mobiliers parfaitement agencés, des étals brillants, des éclairages exagérés. Les affiches bardées d'exclamations et de positivisme. Les signes prévisibles des jours à venir.

Ce qu'on appelle le monde ne peut les toucher ; ils se cachent au-delà, sous nos yeux, derrière le double vitrage invincible. Les murs composites, le sol s'improvisant miroir, la lumière choisie : leur territoire. Le hall ne porte aucune trace de l'extérieur, aucune trace du gris et de la saleté, même les arbres semblent ajustés à un cahier des charges que l'on devine.
Même eux, eux à l'intérieur, à bien y réfléchir, ne sont pas plus réels.

Le son n'est que résiduel, il transpire au-travers d'un blindage épais.
L'oreille interne atteinte, l'équilibre se fausse et l'oeil se trouble, la lumière est intense mais ne parvient pas à éclairer la scène complètement. Tenter de réfléchir, oui, mais la pensée elle-même est étouffée.

Recevoir le choc et oublier le reste. Se contenter d'une image manquant de netteté et la douleur au-dessus de l'estomac, la nausée, le manque d'oxygène aussi ; ne garder que ce cliché à la Ackerman, le sol liquide, un sentiment de perte indicible et l'absence totale de profondeur.

Dernières traces de la main de l'homme, ici la frontière et la civilisation dissolue aux contreforts qui nous font face ; les nuages échoués, cette chaleur rassurante qui n'appartient déjà plus qu'à nos souvenirs, l'été enfuit. Les graviers crissent encore sous nos pas, dans notre tête, les couleurs douces et nous sur cette route enroulée autour d'une autre montagne, loin.

Quelqu'un passe dans son dos et lâche : « Le fleuve n'a jamais été si beau. » Hors de portée, liquide est pourtant cohérent : ce fleuve, on le croit conçu d'une seule pièce souple, immobile malgré l'illusion des vagues minuscules ; impénétrable, on se demande comment la péniche y navigue. Les lumières virent au rose. Le bleu d'une nuit nuissante est profond, vraiment bleu. Des feux de position en points nets et cercles bien délimités.
La ville dégouline en couleurs dans la Seine, s'infiltre dans l'eau compacte. Nos yeux luttent pour faire la mise au point, l'image reste très légèrement floue et lo-fi.

Des blocs de construction, des panneaux temporaires, des marquages jaunes pour quelques mois, d'autres barrières secouées par le vent. Les éléments bordent les canaux intriqués en pleine mutation de l'avenue mêlée au boulevard ; forment une coque solide, épaisse, dégréable au toucher. La pluie en larges flaques sur sa peau, une chrysalide douchée par le temps, sublimée quelques heures par la nuit ; habillée des feux électriques.

L'image ment. Par une plastique qui n'a plus rien de réelle, le piqué trop parfait, surtout ici ; l'odeur proches des alcools, les éclats de voix et les discussions généralement bruyantes. Sur des écrans, sous de mauvais habillages, ces animations toutes anglo-saxonnes, des sports silencieux diffusés par un balayage bleuté. L'odeur de friture.
Le mensonge est idéal, facilité par son cadre, son dépouillement humain et sa neutralité des sens. Une longue exposition et ses couleurs naturellement équilibrées. Beaucoup de lumière.