« Tout. Il suffit de lever les yeux, c'est palpable, comme des symptômes qu'on aurait déjà connu. Oui, des symptômes, une masse critique de signes alors que le mal serait indéfinissable. »
Une sensation de malaise. La ville sous une palette de couleurs inhabituelles. Les rayons tangents du crépuscule sur les récifs des logements sociaux.

Un pont : le périphérique au-dessus des veines apparentes du RER ; au-dessus de la peau molle du fleuve, la Seine polluée.
« Je le sens venir. Ce ne sont pas les bonnes couleurs, le vent tombe de l'est. Je ne sais même plus s'il fait bon. Tout bascule. »
Tipping point d'une journée banale.

C'est alors qu'elle se retourne et me dit :
« Non. Pas par là. »
Ses yeux sont humides, l'air trop sec en rougit les bords :
« Par ici, il n'existe aucune carte. Il n'existe aucune route. »

[Et] la machine soupire, ses muscles se détendent, allongée, à terre ; la machine étale son corps de titan, membres distendus, visage lisse tourné vers le ciel. Sa peau : uniformément lisse, grise et humide, presque animale, surface souple émaillée de discours cryptés, des hiéroglyphes phosphorescents ; un langage changeant, traverse le fin revêtement du derme pour délivrer son message que nul ne capte.
Quelques sons. Sa bouche... Mais quelle bouche ? De quelque part, s'échappe des sons modulés, piquetés de noise, une neige blanche, un microclimat dans l'infosphère. Le titan parle, murmure encore un peu, sous le derme : l'éclat de la fresque faiblit. La neige ne devient plus que quelques flocons.

Golem, la machine devient monument inerte ; soupire puis s'éteint.

Le moteur vient tout juste de se taire, la tôle travaille encore. De petits claquements secs.
Le boulevard s'anime parfois de la démarche lente des cheveux blancs ; la valse des sacs plastiques aux livrées venues porter les couleurs de distributeurs jusque dans les endroits les plus reculés de la planète.
HLMs inertes. Parkings en travaux.

De l'air frais sur ce continent de gris. Les premières aubes aoutiennes.
Le son de clés piégées sous le jean ; un conducteur qui s'éloigne.

Ses chuchotements se glissent hors du combiné, développent leur mélodie feutrée ; ses chuchotements et leur une traîne de craquements analogiques :
« Il ne reste plus beaucoup de temps. »
Le son modifié par son long voyage. L'espace traversé, les câbles aériens, les backbones sous-marins, les machines. Encodés, recodés, compressions multiples, postprocessing : des signaux décryptés un instant avant de m'atteindre en plein coeur.

La voix me dit :
« Nous sommes trop loin. »
Le contact impossible. L'odeur de la peau, les mouvements, le souffle. Parler est tout ce qu'il nous reste.
Sa voix, le signal lo-fi, est strié, découpé en segments inégaux. Sa voix distante où se mêlent les lignes brillantes des Perséïdes. La nuit barrée de météores, de très fines lignes parallèles. Cette nuit, la planète sniffe des rails de magnésium.
Entre nous, les constellations crépitent des feux d'artifices.

« Je ne sais pas si j'ai tout dis. Je ne sais pas. »
Et dans les espaces implosent les étoiles, s'étirent les nébuleuses.
« J'ai peur. »

Elle me dit :
« Le jour ne reviendra peut-être jamais. »
Une tempête de bruit blanc se lève et le signal de faiblir.
Je déglutis difficilement, ma gorge est sèche :
« Parle moi. Parle moi encore. »

Les néons profitent des temps de pose trop longs et dessinent de leurs hiéroglyphes les chapitres d'une fiction, de scènes qui n'ont pas lieu : de leurs regards qu'ils n'échangent pas, des sourires retenus.
Elle s'amuse. Il se tait.
La pluie ponctuent les pas ; battante, souligne parfois les notes, eux, les notes portées par des rues en partition trop sages.

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Izenah, toujours.

L'atmosphère est lourde, le plafond bas ; aggloméré par le plomb des pensées tristes, les croûtes d'alliages et le gaz refroidi des jours enfuis ; un relief écrasé menaçant de toucher le sol du Phobos.
Ici : l'atmosphère trop froide, dépouillé de sentiment. Le Phobos construit autour de la haine la plus pure. L'horizon étouffe.
Les collines alentour forment des angles durs, dessinent maladroitement le souvenir d'une cité en ruine. Par cercles concentriques, annoncent l'amphithéâtre et sa scène centrale. Une scène décorée d'arbres mécaniques, de roseaux technologiques.

Une scène à la couronne de saules aux branches ployées. Les branches métalliques, toutes, habillées des feuilles minérales, des écailles améthystes, toutes s'alignent, dressent les lignes de forces dirigées vers le coeur de la scène. Le pont. Le voyageur, à l'avatar incertain. La princesse à la robe ivoire et son visage si pâle, ses yeux accueillant le bleu disparu du ciel.
Sous le pont : un lotus en fleur, le dernier ; la dernière touche de couleur au milieu des marécages toxiques du Phobos.

Les deux personnages, le voyageur et la princesse, ils se rapprochent, la tension est palpable, l'air semble devenir dense, solide ; de minuscules photons émergent du Phobos et fuient la scène, lucioles craintives.
La princesse s'apprête à délivrer le message prisonnier de ses propres lèvres peintes de craie quand tonnent du lointain, des collines rêvées urbaines :
« Vanilla ! Vanilla ! »

Ce qui n'était qu'un mirage acoustique devient réel, devient appels désespérés, devient écho d'une course, l'homme traverse les buissons d'acier et les flaques de désespoirs, traverse à bout de souffle le coeur du Phobos ; Rio, autre messager épuisé par l'urgence :
« Vanilla ! »

Rio arrive sur le pont, couvre ces derniers mètres ; Vanilla se retourne, sa main passe un instant dans les plis de sa robe et ressort, ses doigts serrant la nacre, ses doigts armant, ses doigts pressant la détente, ses mains sont si belles, Rio fixe ces mains /
Vanilla abat froidement Rio.

Pointe Est d'Izenah.